All'inizio del viale

Foto: dal Web

Milano - V tempo

Gli ultimi ritocchi al trucco sono complessi. Ho perso l'uso delle facoltà mentali e di conseguenza anche il controllo dei movimenti. Quando sono agitata, causa emozione incontenibile (ne leggerete un tragico esempio nella seconda parte di Fiori d'arancio), sono una mina vagante.

Ok, ok, ce la posso fare. Devo solo indossare le calze velate che più velate non si può senza smagliarle. Tanto ne ho un paio di riserva. Ok, lo ammetto, più di un paio.

Cerco di respirare lentamente, prima di entrare nel circolo di iperventilazione, altrimenti invece di incontrare lui finisco diritta al pronto soccorso (ah ah ah... tralasciamo quest'ipotesi). Indosso il vestitino più carino che ho, gli stivali e il coprispalle. Le mani mi tremano in modo preoccupante.

Squilla il telefono. Manca poco che mi ribalti per riuscire a rispondere... e la sua voce sorridente dall'altro lato dà il via a una danza di farfalle nello stomaco da fare invidia al balletto dell'Opéra di Parigi. Sulle ali dell'incoscienza più totale mi precipito fuori. Ci incontreremo all'inizio del viale, se non mi viene prima un infarto, visto il battito impazzito.

Mentre sto per giungere alla fine della strada lui richiama. Mi dice dove si trova. Non lo faccio nemmeno finire di parlare. Mi volto a destra e lo vedo. Chiudo il telefono e lo saluto con la mano. Non mi ha visto. Si trova quasi di fronte a me. Un semaforo a separare i nostri sguardi.

Quando mi riconosce, mi viene incontro correndo e mi abbraccia sulle rotaie. Se in quel momento ci avesse travolto un tram a tutta velocità non me ne sarei nemmeno accorta...

Lo guardo e d'improvviso mi sento bene. Perché lui mi fa provare la sensazione di essere a casa. Come se i sentieri percorsi in tutti questi anni non avessero avuto altro scopo che portarmi qui, davanti a lui. È bello, davvero bello. Ma la sua bellezza non ha nulla a che fare con l'aspetto esteriore. È il suo modo d'essere che amo. I suoi gesti, il modo in cui sorride, i suoi occhi nei miei, la sua voce, le parole dette e quelle nascoste. Ciò che leggo nelle pieghe della sua anima. Quella di cui dice io sappia decifrare i geroglifici. E poi sì, è anche un bel ragazzo, nel senso classico del termine.

La camminata lungo i Navigli e poi la cena. Un'intera sera a parlare di tutto. A raccontarci di noi. Le sue mani nelle mie. Sono calde quelle mani e bianche, le nocche appena arrossate. Le ho disegnate nel ricordo a scaldare il gelo delle mie.
Si è fatto tardi. La strada del ritorno è deserta. Camminiamo abbracciati. La mia testa sulla sua spalla. La sua mano sul mio fianco. Di nuovo quella sensazione. Di nuovo a casa. Come se l'avessimo sempre fatto. Come se per una distorsione del tempo ci fossimo ritrovati dopo esserci persi. Ci perderemo ancora?

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