Resta ancora da scrivere

Il foglio su cui si srotola la mia vita ha l'odore di un vecchio libro riposto sullo scaffale della biblioteca baciato dal sole. Un foglio di pieghe e parole, spazi bianchi da riempire, spazi bianchi da lasciare in silenzio, piccoli strappi e bruciature, qualche piega sgualcita a ricordare i momenti da custodire.

Su quel foglio c'è il sigillo spezzato di una promessa mai compiuta, i suoi occhi sulla mia pelle, la sua paura di perdermi, il rimpianto di non aver avuto la possibilità di viverci, un tempo che non tornerà. Ci sono i segni lasciati da quel che ho cancellato. I segni di quel che non ho scritto. Il dolore di saperlo mio. La sensazione che non tornerò indietro. E ancora mi fa male.

Tra le venature della carta pulsa la mia poesia, chi sono davvero, quel che nessuno ha mai visto. Tra le righe osservo il mondo, l'autunno che mi piove dentro, la malinconia del mare. C'è il mio angelo solitario che veglia su di me. Una consapevolezza diversa. L'abbandono dell'illusione. La follia di un sogno.

Su quel foglio fragile e sottile ho inciso la mia forza, la volontà di resistere, il piacere di vivere. Con l'inchiostro simpatico ho scritto i nomi di coloro che mi amano... soltanto il fuoco può rivelarli, perché l'amore riscalda e può bruciare, ma resta impresso al di là del tempo.
Ho tracciato l'attesa di un novembre che mi condurrà da lui, senza promesse, senza pensieri, solo perché sappia quel che riuscirà a leggere nel mio sguardo, solo per sentire ancora la sua voce accarezzare la mia.
Tutto il resto è sentiero da percorrere, pagina da sfogliare, vita da scrivere...

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